Fatma Aydemir

Der eigene Anspruch des Teams hinter Delfi ist nichts weniger als den Gegenbeweis zur Aussage "Print ist tot" anzutreten. Dabei vereint das Magazin halbjährlich Beiträge aus Prosa, Lyrik, Essayistik und Comic zu einem jeweils übergeordneten Thema. Die Überschrift zum Debüut lautet "Tempel".

Dem Team ist es dabei gelungen, eine Vielzahl an Stimmen der jungen Literatur zu vereinen. Von Stimmen wie Deniz Utlu, die der deutschen postmigrantischen Literatur zugeordnet werden bis hin zu internationalen Stimmen wie des durch den Prix Goncourt zu großen Erfolgen gelangten Senegalesen Mohamed Mbougar Sarr. Die Idee ist dabei, dass die unterschiedlichen Texte zueinander in Dialog treten sollen. Das Thema des Tempels ist ein sehr weites, und so steht der Tempel in den verschiedenen Beiträgen für ganz unterschiedliche Dinge. Der eigene Körper als Tempel, der Rave als Tempel, alles ist dabei vertreten. Bei einigen Texten ist der Bezug zum Tempel explizit hergestellt, andere lassen die Leser:innen rätseln. Wenn ein Text gegen Ende noch explizit den Begriff des Tempels einbringen will, lässt das schon die Schlussfolgerung zu, dass im Rahmen einer Auftragsarbeit der Bezug auch mal noch künstlich hergestellt wurde. Aber das tut der Qualität der gut ausgewählten und inhaltlich abwechslungsreichen Beiträge keinen Abbruch.

Ein Literaturmagazin, das Spaß macht und ein Gewinn ist für die Welt der deutschen Literatur.

Fatma Aydemir erzählt die Geschichte der Familie Yilmaz, die aus der Türkei nach Deutschland eingewandert ist. Hüseyin, der Vater in der Familie, hat Jahrzehnte auf seinen großen Traum gespart, eine eigene Wohnung in Istanbul. Zu Beginn des Buchs erlebt man ihn schließlich, wie er nach jahrzehntelanger harter Arbeit in Frührente ist und in die Türkei reist, um die neue Wohnung zu beziehen, die Familie soll eine Woche später zu Beginn der Ferien nachkommen. Doch Hüseyin bricht noch am Tag des Einzugs in der neuen Wohnung zusammen und wird es nicht mehr erleben, wie seine Familie anreist.

Der Roman ist in sechs Abschnittte eingeteilt, das jeweils die Perspektive eines anderen Familienmitglieds einnimmt. Es beginnt mit Hüseyin, dem Vater und endet mit Emine, der Mutter. Dazwischen kommen die vier Kinder mit je einem eigenen Abschnitt. Dabei werden die Kapitel der Eltern in der zweiten Person Singular erzählt, die Kapitel der Kinder in der dritten Person.

Das Buch erzählt eine intensive Geschichte. Zuerst von der Trauer um den Vater, doch schnell erfährt man die Geschichte der einzelnen Personen mit all ihren Problemen und Sorgen. Dabei setzt sich die Geschichte nach und nach wie ein Puzzle zusammen, es werden die gleichen Probleme aus verschiedenen Perspektiven erzählt. Die allwissende Erzählerin ermöglicht Perspektivwechsel, man kann sich in alle Protagonist:innen hineinversetzen, nachvollziehen woher ihre Probleme kommen. Ein Training der Einfühlsamkeit. Aspekte einzelner Personen, die anfangs rätselhaft bleiben, werden später beleuchtet, man versteht auf einmal, warum es so kam. Gleichzeitig gelingt Aydemir mit dieser Erzählweise eine kleine soziologische Studie einer damals exemplarischen Arbeiterfamilie mit Migrationshintergrund, mit all ihren familiären Konflikten, die das Produkt gesellschaftlicher Verhältnisse sind. Ein zentrales Motiv dabei ist das Schweigen. Vieles in ihrer Familie wurde nie laut ausgesprochen, immer verschwiegen. Nach dem Tod des Vaters ändert sich daran manches, wie die Annäherungen einiger Familienmitglieder zeigen, zum Beispiel zwischen Peri und Ümit.

Dabei werden auch feministische Themen verhandelt. Emine, die selbst keine Schulbildung genoss und nicht lesen kann, trifft mit ihren beiden Töchtern auf eine neue Generation, die andere Ansprüche hat. Emine setzte sich nicht dafür ein, dass ihre älteste Tochter Sevda zur Schule gehen können würde und es so besser haben könnte, Emine nahm die Unterdrückung der Frau noch für selbstverständlich. Sevda leidet schließlich unter der fehlenden Bildung und nimmt ihrer Mutter dies übel. Das hindert sie aber nicht daran, es anders machen zu wollen als ihre Mutter, sie kämpft sich von ihrem Ehemann los und erzieht ihre zwei Kinder alleine, während sie Vollzeit arbeitet. Die jüngere Tochter Peri genießt schließlich die Bildung, die Sevda verwehrt blieb. Sie geht zum Studium nach Frankfurt, liest feministische Autorinnen Simone de Beauvoir und Judith Butler und versucht, ihrer Mutter diese Inhalte näherzubringen. Ohne Erfolg natürlich.

Fatma Aydemir gelingt ein toller Roman, dessen Lektüre sich lohnt. An manchen Stellen scheint die Autorin zu sehr darauf aus zu sein, alle erdenklichen Diskurse zu bedienen und zu ihnen Stellung zu beziehen. Der generelle politische Anspruch, den dieses Buch zweifellos hat, ist aber nichtsdestotrotz sehr zu begrüßen.

Hüseyn hat sich ein Leben lang in Deutschland abgerackert - einem Land, in dem er sich nie willkommen, nie angenommen gefühlt hat. Als er endlich genug Geld zusammen hat, um sich und seiner Familie eine Wohnung in Istanbul zu kaufen, stirbt er in dieser Wohnung plötzlich an einem Herzinfarkt, noch bevor seine Familie ankommen und all seine Träume und Hoffnungen auf ein besseres Leben sich erfüllen können.

Das ist die Einleitung einer Geschichte, in der es um so viel mehr geht als um einen Einwanderer und seine Hoffnungen. Nach Hüseyns Tod werden aus den Sichtweisen seiner Familienangehörigen ganz andere Geschichten erzählt. Nämlich die, von Familienkonflikten, kulturellen Differenzen, der Frage von Heimat und Zugehörigkeit, von Liebe und Identität, von Akzeptanz und der ewigen Suche nach sich selbst. Hüseyns Kinder - Ümit, Peri, Sevda und Hakan - haben ihre ganz eigenen Hintergründe und ihre Päckchen zu tragen, über die sie sich zum Teil frappierend bewusst sind. Sie gehen ganz unterschiedlich mit Gefühlen um, sind unterschiedlich reflektiert, unterschiedlich reif. Aber sie alle gehen einem auf ihre unterschiedliche Art unfassbar nah. Der Autorin gelingt es, jeden der Charaktere authentisch werden zu lassen und gibt ihnen eine Tiefe, wie ich sie noch nirgends sonst gelesen habe. Was den mentalen Horizont betrifft, waren mir manche (Peri) sympathischer als andere (Hakan), aber dennoch habe ich bei jedem das Gefühl gehabt, ich wäre ein Teil von ihm, in ihm drin, würde die physische und emotionale Reise mit ihm zusammen machen. Sogar Hakan, der ein paar Wesenszüge hat, mit denen ich mich nicht unbedingt identifizieren möchte, war mir so vertraut, dass ich das Gefühl hatte, jeden seiner Gedanken zu verstehen, egal wie befremdlich er gleichzeitig war.

Dschinns hat mir zunächst keinen leichten Einstieg beschert. Ich fühlte mich in dem Buch fremd, so fremd, wie Hüseyn sich Jahrzehnte lang in Deutschland gefühlt hat. Ihm habe ich mich nicht nah gefühlt, genauso wenig wie seiner Frau Emine, die die Geschichte zwar wohlgeformt abschließt, mir aber so fremd bleibt, wie die Angst, nachts in einer brennenden Wohnung aufzuwachen. Emine, die ich nicht fassen, nicht identifizieren kann. Am Ende fühlt sich aber genau das gewollt und irgendwie richtig an. Während die Kinder der beiden einen nahezu tobenden Kampf zwischen den kulturellen und elterlichen Erwartungen und ihren eigenen Bedürfnissen erleben, findet der innere Kampf von Hüseyn und Emine auf einer anderen Ebene statt. Ihre Ansichten und Gewohnheiten sind tiefer verwurzelt, gleichzeitig ist die Verantwortung die sie tragen größer und die Erfahrungen, die sie in ihren Köpfen und Herzen herumtragen, sind noch traumatischer. 

Dschinns ist ein Buch voller großer Gedanken und Gefühle, welches die komplexe Beziehung zwischen Geschwistern und von Eltern und ihren Kindern so gefühlvoll und doch präzise in den Raum stellt. Dem übergeordnet gibt es außerdem einen Handlungsstrang, der mich überrascht und ergriffen hat. Die Autorin hat diesen so geduldig und mit viel Fingerspitzengefühl vorbereitet, dass ich die Entwicklung nicht erwartet und nicht kommen gesehen habe. Für mich war das ein wunderbares Erlebnis, da mir viele Plots schnell zu offensichtlich sind. Sie hat mit so vielen kleinen Anspielungen und Kniffen gearbeitet, an die ich später zurückdenken musste. „DAS hat er also gemeint, als er am Anfang sagte…“ 

Das EInzige, was ich in dem wunderbaren und runden Roman ein wenig unsauber fand, war die doch recht eindimensionale und graue Darstellung der Kinder von Sevda. Es geht zwar nicht vorrangig um diese, aber Kinder in dem Alter sind nicht unsichtbar, wirken in dem Buch aber ein wenig so. Das hat für mich etwas an der Authentizität, die mich ansonsten so begeistert hat, gerüttelt. Ich hätte es schön gefunden, wenn auch ihnen ein klein wenig mehr Leben eingehaucht worden wäre. 

Ich war mir zwischendrin noch nicht sicher, ob das Buch wirklich 5 Sterne verdienen würde, aber das Ende (die Erzählform, die aus Gründen wieder zur ersten wechselt, der Bezug zur Wahrsagerin, Peri‘s Ciwan, Sevdas Restaurantgast, der Bezug zu tatsächlichen Ereignissen während dieser Zeit) hat das ganze Werk so wunderbar abgerundet, dass es die 5 Sterne mehr als verdient hat. Für mich in Form und Inhalt ein Kunstwerk.